Le destin scellé de la voyance

Le destin scellé de la voyance

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence solennel. À l’heure où la ville s’endormait par-dessous la lueur pâle de selênê, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des professionnels masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et de la haut oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la cervelle des siècles passés. Dans l’atelier adjacent, un espèce humaine se tenait assis amenées à une successivement de masques alignés tels que des portraits endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu à travers tout Kyoto pour son tendresse particulier. On disait que ses masques de Nô possédaient une esprit, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un libre artisan. C’était un divinateur, un être humain avec lequel la voyance s’exprimait à travers le achèvement ciselé et la peinture raffinée qui donnait espérance de vie à bien ses fabrications. Il passait une éternité à bien façonnés le cyprès sacré, laissant la matière révéler lentement les face qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un récit, pas seulement celle de petits personnages qu’il représentait, mais aussi celle de celle qui allaient le revêtir. Car Kenji ne créait d'un côté des objets d’art. Il créait des présages. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque apte à un très large baladin de la troupe impériale, un espèce humaine avec lequel l'appellation était chuchoté avec justesse à la cour du shogun. Kenji l’avait sculpté à brûle-pourpoint, en fonction des lignes qu’il voyait apparaître par-dessous ses doigt, laissant la voyance recommander son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le but pour y peindre les derniers points, une étrange conscience le traversa. Une ombrage glissa dans son esprit, un frisson indiscernable qui fit trembler sa main. Il s’arrêta un évènement, réfléchissant son travail sous la lumiere tamisée des bougies. Le masque semblait le visser. Il n’était toujours pas terminé, et néanmoins, il dégageait une miasme troublante, à savoir s’il contenait déjà un mystique que abandonné Kenji pouvait ressentir. La voyance ne se manifestait jamais de la même personnalité, mais il savait diagnostiquer les signes. Il recula d’un pas, adoptant son œuvre avec suspicion. L’expression du masque, qu’il voulait indication de tranquillité, lui apparaissait désormais ambiguë. Quelque chose dans le bois semblait murmurer une truisme qu’il n’était pas prêt à élire. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de constituer un fragment de l'avenir. Mais cette fois, il ignorait encore desquels ce destin était promis.

L’aube teintait Kyoto d’une aurore grise et diffuse, un voile silencieux sur les toits courbés des maisons de abruptement. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès religieux et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le sommeil. Il était resté éveillé, observant le masque posé sur sa table de problèmes à gérer, incapable de se détourner de son regard figé. L’expression taillée semblait se métamorphoser à tout mouvement de la passion des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait généralement à travers des signes brillants, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une goût qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un ample ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en exprimer tant sur le plan que la réalité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha enfin à sa précaution et sortit de l’atelier. L’air contemporain matinal le frappa comme une lame, tranchant régulier la torpeur qui pesait sur ses chakras. Les rues de Kyoto s’animaient doucement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange conscience continuait de le hanter. Il savait où il devait chercher. Les séculaires racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des ancetres en mesure de révéler ce qui était ignoré. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur genie dans ces croyances. Si la voyance avait un croyant à lui exposer, il le trouverait là-bas. Il marcha longtemps, dépassant les torii cramoisi qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la lumière encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait sonner de la même façon qu'un écho ancestral. Lorsqu’il atteignit une clairière cachée, il s’arrêta. Le silence était césarien, figé à savoir le voile qu’il avait taillé. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas nettement une indication immédiate. Elle était une attente, une ajour à ce qui aimerait sembler perçu. Un frisson glissa le long de son revers quand le vent se leva brusquement, provoquant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des images fugaces, fragmentées. Un figurant sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son minois, figé dans son exhalaison ambivalente. Puis une indignité brutale. Une lignes s’effondrant sous la lumière crue des lanternes. Un cerveau coupé. Le session interrompu. La panique. La mort. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui transférer son signal. Le masque qu’il avait modelé portait un destinée pessimiste. Et ce futur allait bientôt s'accomplir.